Тихая охота

Средь июля вруг — опята! Под Москвой гри6ов — завал. Как же я-то, как же я-то Эту радость прозевал? Я в субботу встану рано, Ринусь за город чуть свет, Где поляна пахнет пряно, Сохраняя росный след Кирзачей моих промокших, След прошедших грибников, За работою примолкших Возле занятых пеньков. Грибники — народ задорен! Спор негласен: кто скорей... Каждый в оба смотрит в корень, И посрезаны с корней Кучки солнышек приятных. Ой, азартная пора! Вековых дубов опятных Потревожена кора... Пробираюсь через чащи, Впереди узреть хочу Дар природы высочайший, Что другим не по плечу.