Черемуха

Черемуха болеет у ручья... Вся, как в бинтах, в сплетеньях паутины. Красавица. Теперь она — ничья. Тоска берет при виде сиротины. Зарей на ней не пели соловьи. Не вспыхнул цвет, не завязалось ягод. И все мечты и чаянья свои приходится откладывать ей на' год... Когда еще грядущая весна Разбудит конопатые побеги? А если не воспрянет ото сна, — Сведут сельчане — стройную — на слеги. Иссушит корни одолень-трава, И красота, как облако, растает... И скажут по-орловски: «Готова'», Когда ее на свете уж не станет.